Солнце прощальным лучом в небе черкнет: "пока"
Выдумал Грея Грин, глядя на облака
Что напились вином. Красным Абрау-Дюрсо
Не промахнулся Амур, боль разрывным в висок...
Мне бы взглянуть в глаза, чтобы понять –«как мог?»
Вновь на душе тоска, липкий московский смог
Или английский сплин… Разницы никакой…
Перешагнув черту поздно кричать: "постой!"
Не суждено летать – крылья лишь тянут вниз
Вот и прошла любовь, глупый смешной каприз…