Был один у меня знакомый,
Обесцвечен анфас от времени…
Путал ищущих и искомых
И гулял под дождями осенними.
Был предметом для ста историй,
Называясь блажным и набожным.
По ночам ему снилось море,
Море в цвет воспеваемой радужки.
Он считался пустым, ненужным…
Я не сразу смогла постичь его –
Он дышал романтизмом лучше
И естественней пения птичьего.
И берег в себе счастья эхо,
И умел наслаждаться звуками…
…Разражался хрустальным смехом,
А потом озирался испуганно…
Архитектор воздушных замков –
Из эфира, как сон, послушного
Без упреков за снос внезапный
Строил новый на смену разрушенным…
…Может, не было. Нужно ль спорить?
Но тревожусь еще вопросами:
«Как он? Часто ли снится море?»
Или…он наконец стал взрослым?
