Его направляют, как будто ракету,
По радио. Входит он мрачно в дома
И рубит, подобно чумному атлету
Живых в мелкий фарш из костей и дерьма.
На нем камуфляж в темно-красных потеках,
На нем сапоги в серых брызгах мозгов,
В потухших глазницах - акульих молоках -
Лишь список имен, номеров, адресов.
Вы слышите стук каблуков на пороге?
Вы чуете липкие пальцы тревоги
На горле - предчувствие дикого зла.
Отчаянье воет - больная юла.
Вы ждете, трясясь: безобразно раздуты
Подохшей надежды сухие минуты.