Погрязну я в "Ночном Монмартре",
В хитросплетенье красок этих.
Погиб я точно на закате
В ряду безмолвных зданий ветхих,
В закончиности форм, томящих,
Людей с безумностью сознанья.
Чувств нет здесь больше настоящих,
Себя не мучить созерцаньем.