В мире много говорится о политике,
Об инвалидах тоже,
иногда встречается,
О бандитах, разборках –
на первых полосах.
А о тебе – и строчки никак не получается.
Ты прости меня, что рифма похрамывает,
Что рука дрожит – не от холода,
Я ведь так, не по злобе, не по умыслу,
Я ведь просто – кувшин расколотый…
Ты не думай про меня, что предать могла,
Я тебя – никогда. Без тебя – никуда.
Как на тонкой верёвочке крестик на груди –
Ты для меня - един, ты у меня – один…