* * *
Пьяное небо швырялось осколками звезд.
Липкие тучи плевались кислотной вонючкой.
В это же время какой-то романтик – прохвост
Глядя на тучу, всерьёз называл её “тучкой”.
Вы говорите, что я – никудышный поэт.
“Вам, – говорят, – психиатров прикалывать, сударь.”
Гляньте: я грею сегодня вчерашний обед.
Что же ещё после этого будет абсурдом?
Впрочем, абсурд – состоянье, скорее, души,
Чем воспаленного мозга и среднего уха.
В творчестве, друг мой, любые пути хороши,
Кроме того, что ведет по стопам Винни-Пуха.
