ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
НЕ ПРОХОДИТЕ МИМО!
И снова я вбирал, припав к баранке,
в глаза неутолимые мои
дворцы культуры.
Чайные.
Бараки.
Райкомы.
Церкви.
И посты ГАИ.
Так надо жить - не развлекаться праздно!
Идти на смерть, забыв покой, уют,
но говорить - хоть три минуты правду!
Хоть три минуты! Пусть потом убьют!
ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
Я памятник себе воздвиг не из металла,
иссечен критикой,издёрган, перемыт,
вознёсся выше он старинных пирамид
и выше той, что к Братской ГЭС летала.
Кто ждёт, что я умру, - карман держите шире:
защитник молоди, икринок и молок,
я буду жив, пока в подводном мире
жив будет хоть один малёк.
Слух обо мне пройдёт от Братска до Арбата,
и назовут меня глашатаем своим
студенты.
Домработницы.
Солдаты.
Райкомы.
Церкви.
И посты ГАИ.
Я обращаюсь к молодёжи мира:
- Когда идёшь туда, куда идёшь,
не проходи неблагодарно мимо,
гляди на Евтушенко, молодёжь!
тебе, а не маститому кому-то
я отдаю свой памятник на суд.
Пусть простоит хотя бы три минуты!
Хотя бы две минуты. После - пусть снесут.
НИКОЛАЙ ГРИБАЧЁВ
«... Нога скользить, язык болтать свободен,
Но есть тот страшный миг на рубеже,
Где сделал шаг - и ты уже безроден,
И не под красным знаменем уже...
«Нет, мальчики»
«Я с правдой не играю в поддавки».
«Играя с шалым ветром в поддавки».
Николай ГРИБАЧЕВ
МОЙ ПАМЯТНИК
Нет, мальчики, вы не туда глядите!
В текущий исторический момент
Хотите вы иль, может, не хотите,
А вы на мой смотрите монумент!
Смотрите и моим аршином мерьте
Свой, прямо скажем, - ненадёжный шаг!
Я не сыграю в поддавки со смертью,
Пока у вас хоть что-нибудь не так!
Покуда вы неправильно смеётесь,
Сморкаетесь неправильной ноздрёй,
Не с тем дерётесь. Не в того плюётесь,
И не меня читаете порой!
Слух обо мне пройдёт, взорвётся. Брызнет!
И назовут меня! Пока не знаю как.
И скажут, что в поэзии и в жизни
Я был вполне законченный… мастак!
Вот так живу. Служу родному краю.
А в поддавки, как заявлял не раз,
Играю с ветром. С правдой – не играю.
Играю с правдой – только в преферанс!
АНДРЕЙ ВОЗНЕСЕНСКИЙ
В НЕБО НОГАМИ!
Вступаю в бессмертье, как тесный пиджак надеваю:
под мышками давит, и всё непривычно и ново.
Букашкин изводит клопов целый день на диване,
какого-то фига танцует всю ночь Длинноного.
Я памятник выстроил. Скажут: - Не кстати!
Как невыносимо быть поносимым!
Россия, я твой популярный писатель!
Мне памятник нужен, как Оза России!
Творенья мои на Таганке артисты читают!
Кому я не в жилу, -бессильною злобою злитесь!
Прости меня, Время. Дозволь докурить твой чинарик.
Я весь не умру, пока жив хоть единственный зритель!
Узнают меня в Лонжюмо, в Абaкане, на Каме.
Одни - с одобреньем, другие - свирепо набычась!
А памятник мой, устремившийся в небо ногами,
стоит, отражая дерзаний моих необычность!
А на фига?