Кошки любят мышей. Но готовить их не умеют.
Нет, готовят, точнее, только не для себя.
Наши кошки (их две) мышь берут аккуратно за шею,
да, зубами, но ласково так, и, вот именно, даже любя.
Мышь пищит. Отпускают – бежит и пищит, будто душат;
снова ловят, опять отпускают – бежит и пищит;
отпускают, берут, отпускают….Послушай,
ну куда ты, дурашка, бежишь?
До тех пор, пока бедная мышь
не останется молча лежать. Но потом, вопреки
всем законам земным - начинает опять трепыхаться:
это снизу и сверху в нее заползают жуки,
полосатые как матрацы.
Трупоеды. Для них это деликатес.
Все уже приготовлено. Усики ложками в супе…
Их не встретишь нигде – даже если обшаришь весь лес –
исключительно, только на трупе.
Нету пищи – их нет. Никого. Гладь да тишь,
будто все им известно заране…
Мне сегодня приснилось, что я – дохлая мышь.
Ощущенье, скажу, неприятное крайне.