Полёт мыслей, надёрганных мною - свыше ли?
Чертит зигзагами комнату, неслышными
Росчерками букв, запятыми, точками,
Срочными троеточиями, что тонут в строчках, но
Пытаются удержаться на пыльной поверхности
Сна. Пишу, чтобы не бояться своей смертности.
Бьют часы в голове, в висках. Наступают сумерки
Этого времени года. Мы все умерли,
Если смотреть на нас из далёкого будущего.
Но - стоп, не думать! - себя относить к паникующим
Без всякой на то причины, понятно, совестно.
Впрочем, сколько нас здесь, в своём часовом поясе,
Трясущихся в свете люстр от страха времени,
Пока с присвистом дрыхнет часть нашего племени,
Та, коей плевать? Повторюсь, страшно до обморока,
Страшно скрипа дверей, ветра, сизого облака,
Тиканья, тишины, широха шин, медности
Рамы зеркала и - собственной в нём бледности.