Рука слабеет над листами,
Душа перетекла в чернила
И на мгновение застыла
Коснувшись «паркеровской» стали.
Как сладко-
тягостна минута
Предвосхищенья вдохновенья,
Когда неясные виденья -
Ещё не внятые рассудком,
Покуда в контурах бесцветных
Вне ритма, фабулы и пола,
Но алчущие стать глаголом,
Сложить мозаику сюжета -
Уже готовы. Рвется песня
На белые поля блокнота.
Нектар метафор льется в соты
Куплета. Музе лишь известно,
Какую мысль увековечат
Перо, бумага и чернила,
Влекомые чудесной силой…
Финал. Грунтует тёмным вечер
Холсты окошек… Опустенье…
Последний остывает слог
И душу, взятую в залог,
Мне возвращает вдохновенье.