Напишу вам о героях,
И рассказ мой небольшой.
Что-то делают благое…
Ну а толк от них какой?
Ходят, мучатся, страдают…
Отчего – сами не знают.
А страдают просто так,
Это было даже в моде.
И при всем честном народе
Они выглядят вот как.
Уж в летах она и мать,
А все хочется блистать
Да на сцене все играть,
Пред собою преклонять.
Вся фальшива и притворна,
Словно дамочка придворна.
Горделива, величава,
Выступает, будто пава.
Говорит, что любит сына,
Но за этим – жест картинный.
Молодой все хочет быть
И природу изменить.
Над другими насмехаясь,
Лик меняла очень быстро,
Ну а мы все убеждались:
Не все, что мните вы, - актрисы…
Вот Тригорин, тот фагот,
Он достиг больших высот.
Он Аркадиной подстать,
Вместе будут увядать.
Стал писателем известным,
Думается, бесполезным.
Ходит схемы сочиняет
И Заречную пленяет.
Поразвлекся да и бросил
И бежит к Ирине в гости.
Интересно совмещает
Он в себе два человека:
Как словами покоряет
Своего писатель века!
Плюс – отличный рыболов,
Все сидит у озера.
И покажет свой улов
Где-то ближе к осени…
Вот задумчивая Маша.
Что она, бедняжка наша?
Замуж вышла не любя,
Прокляла потом себя.
Про ребеночка забыла…
И его-то невзлюбила.
Все на мужа рукой машет,
Ай да Маша, вот так Маша!
Влюблена так безнадежно –
Пожалеть бедняжку можно.
И в запой ушла совсем,
Чтобы скрыться от проблем.
Вот и Нина показалась
Из-за озера вдали.
Как несчастна! Замечталась…
Оказалась вдруг в любви…
Вдохновенна и сама,
И писателя талант
Охмурил ее навеки…
Птица в лапах человека.
Быть актрисой – вот предел
Всех земных ее мечтаний,
Но в итоге – не удел…
Мало лишь одних желаний.
«Да, я чайка, нет, не то…»
Мысли сразу о другом.
Не хватает в жизни цели
Романтической натуре,
И справляться не умеет
С ее прозой. Как в бреду ведь…
Треплев – вот он наш герой,
Вечный странник и мечтатель,
Словно Вертер молодой,
Словно Фауст, он искатель
Правды. И, конечно же, влюблен,
Он Заречной покорен.
Как он любит и страдает,
Ну а той все дела нет.
Так таланты погибают…
Сердцу не прикажешь, нет.
И от ревности сгорая,
Даже чайку убивает.
Он ведь не подозревает,
Что убил свою любовь…
Да, на свете так бывает:
Просто случай – символ вновь…
Декадент в душе и в слове,
Треплев ищет новых форм,
Несвободен в своей воле,
Полон дум о будущем, былом.
Не находит утешенья
Юный Вертер и в словах.
Для него отдохновенье –
Только смерть…Вдруг выстрел – бах!..
Все, покончено с собою,
И конец всей глупой лжи.
Наградил он всех покоем,
Ведь у них была не жизнь,
А напротив, смерть и скука,
Как в Обломовке печаль…
Если б приложили руки
К делу – вот тогда и жить не жаль!
Апрель 2006