Слова и буквы надоели,
Звук клавиш треплет нервы мне.
Посеешь мак – прут к небу ели
И то на чуждой стороне.
Идеи прут безбожно, нагло
Я, у меня, ко мне, со мной.
И пишут: «Ты, кросавчег, падло!
Убей себя ап стену. Хой!»
Поток словес, поноса хуже,
Накрыл едва не с головой.
Я пьянь, я рвань, я кисну в луже.
Отстаньте, я ползу домой.
Я мимо бань, где визг за баксы,
Тусовок, презентаций, встреч,
Салона, где постригли таксу,
И яхты, на которой течь
Дают мозги, ибо прогнили.
А что? Торф – мягко, хорошо.
Ну, пахнет. Это даже стильно.
«Ты жжошь, аффтар. Пеши ишо».
