Зечем себя мне восхвалять
Зачем кричать мне надрываться
Зачем подонков ублажать
И через силу улыбаться
Зачем последним, мне шагать
В строю где нету предпоследних
Ведь не с кем даже воевать
Такому батальону «средних»
Зачем срывается нога
Когда вот-вот достигнул цели
И медленно бегут года
Когда считаю дни недели
Зачем всего того лишён,
Чем так одарено другие
Ведь не калека, не пижон
А волосы уже седые
Спадают медленно, как сон
Уходит жизнь моя крутая
Жизнь револьвер, а я патрон
И из него я вылетаю….