Поэзию творя из ничего,
Из череды ошибок, слёз, смешков,
Поэт морщинит умное чело,
Уставшее от книг и от грешков,
Берёт кифару. Вспархивает звук,
Но не вверху его услышат: глух
Небосвод, и звук стремится вдаль,
Пока ему велит горизонталь
Открытых мест. И песня не слышна
В жилищах неба, но обычный люд,
Прислушиваясь, думает: душа.
И так они и песню назовут.
Пускай поэт не светел, не красив,
Пускай кифару взял он из других
Уставших рук. Но, раз заголосив
Свой зов, он к горизонту вывел стих,
И стих услышан. Нынче тишина
Возможна лишь тогда, когда он спит.
И звук идёт, пока, не треснув на
Осколки, встретит вдруг скалу, гранит…