Вот это странно: у меня нет родины,
Я то ли отвязался, то ли не пророс,
И где-то я родился вроде бы,
Но нет тоски, тем более нет слез.
Иду по улицам чужого города,
И не пытаюсь даже знать названия,
И это, как убить сосущий приступ голода
В сортире социального питания.
Я просыпаюсь по утрам в гостиницах
И грустно вспоминаю это место,
Как говорили? Кажется что Винница,
Хотя быть может Львов или Одесса.