тихий август – пора ожиданья
по велению чьей-то руки,
всё, что должен кому-то, отдал я
и чужие прощаю долги,
всё длиннее прохладные ночи,
всё загадочней вечный вопрос –
что мне август и небо пророчат
звёздной россыпью в кронах берез,
что еще обещало мне лето?
что исполнить оно не смогло?
сколько было романсов пропето,
а в итоге иссякло тепло,
я потрогаю лист на березе
и травинку сорву на ходу,
остаются всё те же вопросы
от упавшей звезды в пустоту,
и, похоже, я всё еще должен
бить поклоны знакомым местам,
чтоб достался не меньше, не больше
лист березовый влажным устам,
чтоб висел и висел над тропою,
по утрам исчезая вдали,
с тихим звоном травы зверобоя
народившийся месяц земли.