День был прожИт на едином дыхании,
Ночь вскрыта резким воем сирены.
Сидишь, не прикрыв бледность коленей, -
Вновь тишина и ветка герани...
Полки пылятся под тяжестью книжек.
Много ли знают они? Очень много
Того, что от Бога и не от Бога...
Может быть книги сам Он и пишет?
Легкие ритмы снуют сквозняками.
Джаз - это музыка черной свободы.
В молчании клавиш вчерашние ноты
Снова звучат твоими стихами.
Тема повисла под тонкими пальцами,
Скатилась в потусторонний верлибр,
И разрядилась девятым калибром
Непредсказуемой импровизации.
Но эта книга не писана в нотах -
Минор, кричащий субдоминантой, -
На взлете вдребезги - на музыкантов...
В том самом месте где... ...стало быть...
Кода.