Черных крыльев росчерком рассекают вороны
Слишком безмятежную тишину небес…
Вы тоской озлоблены, темнотой заморены,
И не шее жерновом – ваш готичный крест.
Милый мальчик, что же вы по погостам бродите?
Мертвым тишина нужна, а не пьяный хор!
Что же вы к бессолнечным небесам возводите
Полный грусти-жалости ваш туманны взор?
Ваша мизантропия не всегда оправдана,
Вашим мукам творчества – ржавый грош цена.
Об одном все пишите, правдой и неправдою:
О любви с вампирами, выпитой до дна.
Милый мальчик, что же вы только в черном ходите?
Вашу шейку тонкую анкх не тяготит?
Что же в черном плеере вы одну заводите
Песню, где наигранно плачут все навзрыд?
Ваши ногти – острые, ваша кожа – бледная,
Ваши губы – черные, как у Сатаны…
Вы простите, мальчик мой, я такая вредная,
Я стебусь, не чувствуя за собой вины.
Милый мальчик, что же… Вы мне совсем не нравитесь –
Не люблю наигранность ваших тусклых глаз.
Я пророчу: скоро вы пошлостью отравитесь,
Скоро пересытитесь скучным мраком фраз.
Вы – из стаи воронов на помойке города,
Из толпы, где носят все маски вместо лиц…
Прохожу с усмешкою: ежится от холода
На замерзшем кладбище стая черных птиц…