«Отдых на море с женой»
(Николай Мельник)
Хочу нырнуть в морскую глубину,
Однако, вечным чувством дорожу я:
На море каждый раз беру жену,
И каждый раз, естественно, – чужую.
«Ты пробовал писать стихи?»
(Василий Садиленко)
Когда сосед, запив с тоски,
Твердит насилия угрозу,
То я в ответ: «Пиши стихи!
Или, по крайней мере, – прозу».
«Заводное перо»
(Алина Байбанова)
К заводному перу,
Что строчит под луной,
Как-нибудь подберу
Ластик я заводной.
«Жена поэта – больше, чем жена»
(Людмила Кац)
Посудой мойка до краёв полна,
А этой подавай вниманье прессы…
Жена поэта – больше, чем жена?
Что ж говорить о муже поэтессы?!
«Славянский марш»
(Евгений Тапинский)
Поднять я за Святую Русь
Своё перо, как меч, берусь:
В миг устрашится, кто не наш,
Когда спою "Славянский марш".
«А принцев, как известно, не хватает...»
(Наталья Чарская)
Принцессой быть никто не запрещает,
И я, пожалуй, всё-таки решусь.
Вы говорите, принцев не хватает?
Да ладно, я на графа соглашусь.
«Амур и Психея»
(Александр Бондарь)
Я так скажу - Амур меня убей! -
Что у богов отвратные повадки,
И в наше время не сыскать Психей,
Зато весьма обильны психопатки.
«Не будем много говорить...»
(Полина Брейман)
Давай забудем лишние слова,
Что языком трепать, не уставая?
Во-первых, я, конечно же, права,
А во-вторых... опять-таки, права я.
«А вы какие губки больше любите?»
(Дмитрий Рябухин)
Cпросил я у своей голубки,
Бокал наполнивши вином:
– Какие любите вы губки –
В поджарке или в заливном?
«Страна, где не нужны дороги»
(Валерий Гильфанов)
Куда неудержимо гонят боги,
Зловредно расставляя маяки?
В страну, где вовсе не нужны дороги,
Зато всегда потребны дураки.
«Мне сладок яд твоей любви...»
(Женя Ренар)
Когда огонь горит в крови,
Зачем слова, скажи на милость?
Мне сладок яд твоей любви...
Ну вот! Опять я отравилась.
«Виват аппендициту!»
(Геннадий Антонов)
Мне доктор, усмехаясь, говорит:
– Что ж ты воспел один аппендицит?
В твоих стихах прославиться могли б
Бубонная чума и птичий грипп.
«Поэзия – почти шизофрения...»
(Виктор Евсеев)
Читатель виноват, куда не ткни я,
А с авторами нам должно везти.
Поэзия – почти шизофрения,
Но можно и нарваться без «почти».