Вянет август, фразы стынут
на хроническом ветру.
Все бормочет по-латыни
заблудившийся хирург.
Ищет смысла, ищет броду,
точку сборки и вай-фай.
Из наушников ай-пода
приближается строфа.
Чайки хливкими шорьками
всё пыряют по Неве.
Обхвати ее руками
и скажи: «Да будет свет!»
Он и станет – непременно.
Только руки опалит.
В непролазной ойкумене
есть один язык – транслит.
С высоты летают листья,
парашютами шурша.
Вот и вся hasta la vista.
Вот и весь последний шанс.
Мимо банок с кока-колой
нас куда-то быстро тащит
ангел времени – бесполый,
тихокрылый и скользящий.
26.08.07 г.