Осень неспешно выводит свои письмена,
Ветер уносит сорвавшихся дней имена,
Небо остылое тает на донышке глаз,
Птицы кричат: «Нам пора! Не скучайте без нас!»
Мы остаёмся стеречь этот старенький мир,
Осени мёд запасая по сотам квартир.
Сонными хлопьями сверху сойдёт тишина –
Будет зима на снегу выводить письмена...