Патрули фонарей игнорируют гетто.
У подъездных дверей – светлячок сигареты.
Прекратив свой галдёж, залегли домочадцы.
А на улице дождь всё не хочет кончаться:
Он, как старый ЗэКа, – не скрывается – плачет,
Намывая бока припаркованных тачек,
Барабанит в стекло, льётся йодом на раны.
Значит, время пришло уходить в партизаны:
По дремучим лесам вместо каменных джунглей
(Не отыщешь нас там ни за что даже Гуглем),
Прочь от душных контор и звонков по мобиле.
Мы не первый дозор – так уже уходили.
Набивай свой рюкзак, не затягивай сборы.
И учти, что назад мы вернёмся нескоро,
Потому что стране, угодившей в капканы,
В этой странной войне так нужны партизаны!
Потому что плевать, где чужие, где наши –
Примет Родина-мать с наслаждением павших,
Примет, словно сто грамм, промолчит на вопросы.
Нынче по поездам так скучают откосы,
Самолётам земля раскрывает объятья…
Кровью капли дождя на рубашках и платьях,
Но раскроют зонты и сорвут его планы.
Ну, а так ли уж ты хочешь к нам, в партизаны?
(23:50) 20.08.07.