Он воспевал любовь, а сам ходил в бордели.
Он славил честь - и предавал друзей.
К упорству звал других, а сам кружил без цели
и прятался при первой же грозе.
И жизнь деля на две неравных части,
он жарился в огне своих страстей…
Несчастен был, а говорил о счастье,
как тот, другой, убитый на кресте.
Звучали строки нежно и печально.
Дышали строки яростью борьбы!
Они порой о помощи кричали,
прощения просили у судьбы…
А тысячи людей, читая строки эти,
шли в бой за Честь и верили в Любовь.
И ни к чему им знать всю правду о поэте,
о бремени страстей, завязанных в клубок.
Что ж, разве в этом суть, что в жизни краткой, бренной,
он низок, слаб и раб своих страстей?
Нет, суть в другом: в той высоте мгновенной,
что остаётся строчкой на листе.