Рожь стоит… В тяжёлые колосья
Зёрна вбиты так, что аж звенит.
Сушь. Над полем пыль с дороги носит,
Поднимая в выцветший зенит.
Всё белёсо: руки и одежда,
Небо, придорожная трава…
Но, как невозможная надежда,
В хлебе васильковят острова.
Здесь, под нашим рысьим русским небом
Любят эти сорные цветы…
Небо, перемешанное с хлебом -
Жажда бесконечной высоты.