Облака дымком от сигареты
Улетают в солнечную высь.
Где вы, песни, что ещё не спеты?
Почему ещё не родились?
Ветер шепчет мне тихонько ноты,
А листва диктует их слова.
Этим утром песни петь охота,
Но стихи рождаются сперва.
А потом спою, пускай негромко,
Песню ветра в этой тишине.
Посветлеет сразу леса кромка
И стихом родится вновь во мне…
26.08.07
