Не видящий родства
Не вспомнит о душе.
Страх будет предрешён
И высушен гербарий.
И вылетят слова,
Дрожа на вираже,
От холода в душе
Стуча об край зубами.
Не чая, не дыша,
Несём большой урон
И ангельским пером
Набьём бока подушке,
Рвём нить с карандаша,
Зарывшись между строк.
Что йод, что анаша
Не знает даже Пушкин.
Весь подогнав уют
Под свой размер-карман,
И в обморок – обман,
Как в небо над Парижем.
Не плачь, его пропьют
И на последний взмах
Бродяге соловью
Прямой пробор залижут.
И невелик немой,
Не вырастет ничуть.
Снег падает без чувств –
Без них не полетаешь.
Но выход есть из мод:
Таких, как все, – чуть-чуть,
А прочим – быть собой -
как соли не хватает.