О, кулинар! Ты, обманув наш вкус,
Нас отравляешь постепенно,
Ведь вводишь наш язык в искус
Едой, вином и пивом пенным!
Не ели б столько мы ни дома,
Ни в кабаках, ни после бани,
Когда бы овощу простому
Мы б отдавали больше дани.
Когда б не эти разносолы,
Коктейли, торты и десерты,
Мы жизнью жили бы веселой,
Спокойно б дожили до смерти.
И ты, поэт, строчащий всуе
Словесный опиум народу,
Ты так оформишь мысль пустую,
Что ей бездумно верим сходу.
Тебя простить за это трудно,
Тебя б распять пора за это.
Толпа об этом знает смутно
И распинает всех поэтов.
Считаю: мысль шальная эта
Мне в ум пришла отнюдь не даром:
Когда закончатся поэты,
На крест прибьют и кулинаров.
Так, кулинар, спасая шкуру,
Неси еду, и выпить малость.
Мы за поэтов выпьем сдуру,
Чтоб поголовье сохранялось.
Крути себе свои котлеты,
Ты можешь их варить иль жарить -
Пока не кончатся поэты,
Ты можешь смело кулинарить.