мне дела нет
до грозных выкриков
Сердитых постовых
Они не смогут даже постояьть за свой порядок..
Их замки сыплються
Как пепел..
Ветер развевеи их..
Огонь похож на скрученный огарок
И в коматозном, душном ,проклятом бреду
Не различая сон и наважденья
Опять иду вперед по битому стеклу..
Мне это снится..
Этот сон с тяжелого похмелья