В номере:
В. Дронников
Т. Буевич.
.........................Виктору Дронникову
Читаю про зимой заснеженное поле,
Пустынные холмы под небом голубым
И чувствую, и мыслю поневоле,
Что автор близок мне, что родственны мы с ним.
Весенние ручьи, глубокие овраги,
Осенний лес в цветенье золотом, -
Всё видится, живёт и дышит на бумаге,
Всё это – родина, где был мой отчий дом.
Святая простота звучит в стихотвореньях,
Простая мудрость сердца говорит,
Струной звенит печаль и вдохновенье,
И грустная любовь к земле меня томит.
..........................Т. Буевич
Почему мы не торопимся узнать своих современников, и, если имя не «на слуху», часто проходим мимо золотых россыпей, которые так вожделенно ищем?
Виктор Дронников. Я держу в руках небольшую книжечку, названную автором «На птичьих кругах». Открываю её наугад, и душа замирает от чистых строк русской поэзии:
***
Какой-то странный звук поднЯл меня с постели,
Шептала ночь свои бессвязные слова.
И травы, и цветы таинственно шумели,
В раскрытое окно дышали дерева.
Я ощутил себя бесплотно-лёгкой тенью,
Причастной ко всему, что перешло в напев.
Казалось, я цвету за окнами сиренью,
Казалось, я шумлю листвою всех дерев.
Казалось, что душа совсем меня забыла,
А стала только тем, чем до меня была:
Корнями, тишиной, звездАми моросила,
Туманом луговым стелилась и текла.
Но смолкнул странный звук (подобие свирели),
И стала ночь как ночь, какой всегда была.
А в комнате стоял густой настой сирени,
Как запах жизни той, которая прошла.
Как всё близко, понятно! Как всё живёт в этих сточках! О, эта орловская земля, сколько великих литераторов России родилось на ней! Кажется, сам воздух здесь напоён поэзией.
Удивительное чудо – это стихотворение. В нём я слышу и отголосок грусти Ивана Тургенева, и острое чувство жизни и любви к природе Афанасия Фета… Да, витает что-то в орловском воздухе и заставляет любить эту землю, чувствовать себя частью этого прекрасного мира, иначе как же мог родившийся в деревне мальчишка впитать в себя всё очарование русской речи и родного края и, став поэтом, написать такое стихотворение!
***
После метелей далёко
Видится в белых полях.
Чисто, морозно, высоко
Небо стоит на холмах.
И непонятно откуда,
Словно весна впереди,
Предощущением чуда
Светлое чувство в груди.
Ловишь ликующим взглядом
Заиндевевшую высь,
Там, над заснеженным садом,
Иней и небо сошлись,
Радостно чувствовать, слышать,
Думать, дышать высотой.
Только бы выстоять, выжить
С этой родной красотой.
Виктор Петрович Дронников родился 18 августа 1940 г. в деревне Жидино близ г. Орла. Детство его прошло в суровые военный и тяжёлые послевоенные годы. Работать ему пришлось начать рано – с шестнадцати лет. Это я узнала из короткой автобиографической справки на суперобложке той же книги. Но многое можно почерпнуть и из его стихотворений.
КОСЫ
Мама пол устилала травой медуницей,
Потолок украшала ветвями берёзы
И как память свою, от которой не спится,
Ввечеру расплетала волнистые косы.
Расплетала густые свои, расплетала,
Гребень лунно мерцал в золотой повители,
А когда расплетала, и в доме светало,
И бессонные бабочки в окна летели.
Долго спать не ложилась усталая мама,
Речка светлых волос омывала ей плечи,
Не жалела, что гребень опять поломала,
Не грустила, что вянут зелёные свечи.
Ветка стукнет в окно – вся она замирала,
Всё отца дожидалась с войны – не с покоса.
Для него по пригоркам траву выбирала,
Для него берегла венценосные косы.
Наплела ей цыганка – известное дело,
Что вернётся король из казённого дома,
И покуда ждала – голова поседела
И на крыше зелёною стала солома.
КОЛЬЦО
Сыновним чувством схваченный в кольцо,
Смотрю, как дождик трудится над пашней.
Какое было у отца лицо
В атаке той последней рукопашной?
Накатывалась едкая слеза
От близкого слепящего разрыва.
Какими были у отца глаза,
Когда залёг весь батальон прорыва?
Какою мыслью был он напряжён,
Минуя поле минное вслепую,
Когда взяла убийственный разгон
Ему навстречу снайперская пуля?
Быть может, смерть заметила его
В бинокли с наблюдательного верха?
Я знаю всё о штурме Кенигсберга,
Я об отце не знаю ничего.
Учиться пришлось Виктору Дронникову в вечерней школе рабочей молодёжи, её он окончил в 1958 году, а в 1970г. он с отличием окончил Литературный институт им. А.М. Горького и уже через три года был принят в Союз писателей. Между окончанием школы и института – 12 лет, значит, до поступления в него пришлось ему поработать и, вероятно, нелегко; но сам факт его поступления в Литературный институт в Москве о многом говорит.
***
Не хватало для глаз высоты
В размышленьях о вечном и юном,
Слишком низко склонялись цветы,
Напоённые холодом лунным.
Разгорался осенний закат,
Птицы в небе летели без крика.
В золотые просветы оград
Заползала, змеясь, повилика.
И покуда вершины берёз
На траве свои тени качали,
Мне казалось, - ни тлена, ни слёз
Не бывает у вечной печали.
***
Эта жизнь и нежна и груба,
Есть в ней счастье и дикая воля.
Рожь цветёт, и кричат ястреба.
На краю потемневшего поля
Разведу одинокий костёр
И почувствую вечность губами.
И откуда он, этот восторг
Светом ночи, росой, ястребами?
Да, «жизнь и нежна, и груба», и, конечно, ранимой душе поэта часто приходится нелегко. В поисках информации о нём, увы! наткнулась только на злую статью некого Родичева, где Виктор Дронников обвинялся во всех смертных грехах: и хитрый-то он, и дом в деревне строит, и много ещё чего там написано; но главное - он осуждает антисемитизм и поэтому является предателем русского народа. Что это? Зависть, не прощающая успеха человеку, выросшему рядом, и неспособность оценить его талант? Как будто не было написано этих замечательных стихотворений, чистых в своей правде и искренности…
А завидовать есть чему: ещё до принятия его в Союз писателей, Виктор Петрович Дронников был членом Союза журналистов. В 1966 г., т. е, когда он ещё был студентом первого курса литинститута, вышла его первая книжка стихов «Колыбель», через три года – новый сборник «Купол». В 1972 г. столичное издательство печатает его книгу «Земля-кормилица». Названия его книг очаровывают: «За туманом – иней», «Яблоня», «Дозорный свет», «Осенняя дубрава», «В пречистом сиянии», «Путь невозвратный»…
***
Что станется с лесом и небом,
Со всем, что тревожно люблю?
Изюмом, орешками, хлебом
Всех белок не накормлю.
Что станется с милым и близким?
(Как хочется жить без потерь!)
И будет ли по лесу рыскать
Красивый, пружинистый зверь?
На срезе тревожного века,
Где скорость острее ножа,
Всё ближе к душе человека
Пугливой природы душа.
ЗА ТУМАНОМ – ИНЕЙ
Молодость махнула мне косынкой синей,
Пал туман на землю там, где осень шла.
За туманом - иней, за туманом – иней,
Вот уже и роща вся белым-бела.
За туманом – иней, а за рощей белой?
А за рощей белой всё белым-бело.
Как же это время быстро пролетело,
Как же это рано снегу намело?
Ах ты, роща, роща – предзакатный пламень,
Пух не тополиный на твоих ветвях.
Я висков касаюсь тёплыми руками,
Но не тает иней на моих висках.
Ну и пусть не тает. Прошумел мой ливень.
С белыми снегами светлый месяц слит.
Пусть допишет песню кто-нибудь счастливый,
Как над белой рощей белый свет стоит.
В стихах Дронникова его родина, дорогая ему земля, на которой он прожил без малого свои 67 лет.
НА ЧЬЁМ-ТО ПОРОГЕ
Посижу на обугленном чьём-то пороге
И представлю последние дни:
Жизнь, как птица, снялась с этой тёмной дороги,
Улетела в большие огни.
Только старый скворец, обучая младенцев
Подражанью на все голоса,
Вдруг да выразит звуком, как жалобу сердца,
Скрип тяжёлого колеса.
Большая литература приняла и оценила творчество поэта. Он - лауреат литературной премии Союза писателей 1992 года и лауреат Всероссийской литературной премии имени А.А.Фета (1995г.)
ОДИНОЧЕСТВО
Боже мой, как беден мир
Человеческого круга.
Мы выходим из квартир,
Натыкаясь друг на друга.
Сатанинская игра,
Где одни для всех законы,-
Эти выгоны с утра
И вечерние загоны.
Гуртовое бытиё –
Не отстать, не помолиться…
Одиночество моё,
Я хочу остановиться.
Посидеть у тростника,
В тишине расслышать Бога…
Одинокая река,
Мне с тобой не одиноко.
***
Стало гибким качание веток,
Выше даль над краями земли.
И на запах земли разогретой
Влажной ночью летят журавли.
Ты под этой молитвой летящей,
Как в поющем соборе, постой,
Ветер с юга уже шелестящий
На заре обернётся листвой.
Сколько раз был и слышан, и прожит
Прибывающий шелест весны.
Но по-прежнему душу тревожит
Талый круг восходящей луны.
Очень трудно выбрать несколько стихотворений, чтобы поместить их в эти «Дорогие страницы», потому что поместить хочется каждое.
***
Белым на земле бело,
Заснежен мой сад и гол.
В нём лето моё прошло,
И мой листопад процвёл.
От снега оглохший сад
Не слышит моих шагов,
Где тени берёз лежат
Поверх голубых снегов.
Я знаю, что счастье есть
За гранью земного сна…
А снег – это только весть,
О том, что грядёт Весна!
______________________
Татьяна Буевич
***
...............«Ночью воздух из листьев воздвигнет холмы,
................И пружинисто вздрогнут над берегом лозы,
................Лишь останется белым, как эхо зимы
................Неоттаявший ствол у берёзы»
............................В. Дронников
В этом есть что-то очень русское –
В непрощенье, в незабытье,
В целомудрии женщины грустном,
Век прожившей в епитимье.
Оттого белый ствол у берёзы,
Не замаран он грязью дорог,
Оттого так светлы её слёзы
И молитвенно зелен платок.
НЕСБЫВШЕЕСЯ СЧАСТЬЕ
..............«Есть в пении осенних птиц
...............Щемящее очарованье»
.........................В. Дронников
Люблю осенний ясный день,
Наполненный теплом и светом,
И листьев жёлтых светотень
Мне дорога не менее чем летом.
Лаская ветер волосы мои,
Легко их треплет, развевает,
И птиц негромкий посвист о любви
Звенит, что счастье и несбывшимся бывает.
Оно приходит поздно иногда
И улыбается светло и нежно;
Но сердце радуется и тогда,
Хоть скорая разлука неизбежна.
Стоят берёзы, золотом горя,
Румянцем рдеют листья клёна,
И, о любви мне говоря,
Они так ярки на траве зелёной.
И мне тепло у этого костра,
Печаль и радость в нём перемешались,
А на полях лишь колкая костра,
Где летом васильки качались и смеялись.
***
...............«В кострах кленовые листы
................Душисто тлели…
................Зачем оглядывалась ты
................В конце аллеи?»
.........................В. Дронников
Нас радует осень: тебя и меня;
Но радость моя с печалью.
Уходит, серебряным звоном звеня,
Тот день нашей встречи случайной,
И в памяти только остался твой взгляд
И тени игрою на блузке.
И я ухожу, нет возврата назад
В тропинках заросших и узких.
______________________________
http://stihi.ru/2010/08/20/638
