А.Н.
…Цвет стен – фисташковый, не грубый –
лечил, как горы.
Ты целовала меня в губы,
и села в скорый.
На сигаретной пачке тонкой –
стихи о стуже.
Вчера ты бросила подонка,
сегодня – мужа.
А утром, выплыв из вагона
в сплошную морось,
под свет ксенона и аргона,
не сбросив скорость,
ты полетишь в свое Чертолье
на тонких спицах -
то ли проснуться тенью, то ли
огнем присниться…