Давно уже не пишутся стихи,
Слова, как будто камни, на земь падают
И никого не злят или не радуют,
Не обнажают девичьи грехи.
И Муза - рыжая, в зеленой рясе,
Не ходит в гости и вино не пьет,
А ведь ее, наверно, кто-то ждет,
И ищет светлый лик средь серой грязи…
И кто-то, выглянув с утра в своё окно,
С надеждой смотрит вдаль, сквозь стены лета -
Веселье одинокого поэта
Всегда одно - с дождями пить вино.
А я хочу, как капли, бить по крышам,
Стучать в окно, тонуть в кромешной мгле,
И, выводя три слова на стекле,
Шептать их громко, так, чтоб ты услышал…
А я хочу дождливой той весны,
Того веселья и твоей улыбки -
На чистовик списать все без ошибки
И каждый день об этом видеть сны…
Хочу, чтоб ты кормил меня с ладони,
И горечь вся осталась на губах,
А карамели сладость - лишь в глазах,
Таких родных, таких чужих до боли…
Или забыть бы о своей любви,
Сбежать из пыльного и душного Ростова
И отвести глаза от телефона,
Стать сильной и решиться: «Не звони!»…
Но почему-то именно сейчас
Я как над пропастью - в душе лишь неизвестность -
Самообман, вранье, улыбки, честность -
И слезы за любимый бархат глаз…