И у крылатых есть свой крест –
Под ним трещат порою крылья,
И недоступен Эверест,
И сердце рвётся от бессилья.
Да, ты крылат, ты слов король,
Но крЕпки на распятье гвозди,
Летать ты можешь, но сквозь боль –
Нет птиц весёлых на погосте…
Гляжу я, голову задрав,
В желанный бирюзовый купол,
Создатель, ты, конечно, прав
Как кукловод для глупых кукол.
И потому я не ропщу,
Уподобляясь хмурой кляче,
Я крылья всё равно ращу,
А с ними крест…
А как иначе?