***
Я не люблю чеканных строк
Гремящих выспреннею медью,
И пафос, ну какой в нём прок -
Одно кривляние ума.
Метафор праздничный поток,
Что был рассчитан на столетья.
Где что ни слог – то завиток,
Узор, красивая кайма.
Я не люблю красивых рифм
Цветистых, выверено-строгих,
Они бессильны и пусты
Как умирающего вздох.
А мне милее вид других
Стихов, стоящих на пороге,
Что вырастают как цветы,
А может, как чертополох.
В словах поэзия мертва,
Она в мечтах неосторожных,
И оживает только в том,
Что словом трудно передать.
Она похожа на цветы,
Те, что растут на бездорожье,
Над ними ветер, ливень, гром -
В них жизнь, и свет, и благодать.