Свет приглушен. Тишина.
За столом - поэт.
Много мыслей. Мало сна.
Мыслей - тоже нет.
Брови сдвинуты. Зрачок
Сужен. Взгляд далек.
Ручка в воздухе смычок,
Слово - мотылек.
За стеною мышь шуршит -
Серый Аполлон.
Что теперь наворожит,
Что нашепчет он?!
Неизвестно нам пока,
Но видать уже:
По листу ведет рука
То, что есть в душе...
Свет погашен. Тишина.
Только ей в ответ
Отголосок того сна,
Что узрел поэт.