1
В пасторальном Фа мажоре,
между Крымом-Амазонью
в среднерусской полосе
радуга роняет перстни -
цвет воруют птичьи песни,
свет достанется росе.
Там, где смысл флиртует с краской,
ночь любви не будет краткой -
фантастичен гобелен...
Орхидея и фиалка,
Светодавче и мурчалка -
кто там всех уводит в плен?
Но, пленяясь полицветом,
вектор правлю белым светом -
ну,.. таков: живу давно...
Безрассудно и упрямо,
яростно, прямО, коряво
чёрно-белое кино!
Третий глаз мне б взять у Бога,
чтоб разлИчить хоть немного
все оттенки бытия.
Но, пожалуй, вне сомненья
абсолютное сверхзренье
вряд ли мне уже судья.
И на графику-граффити,
мэм, пожалста, не сердитесь,
если ляпну что не в лад.
Весь - галантность, пью отныне
за слова и сны цветные,
"Киоскёром" правя взгляд...
2
Всё пройдёт... своё отголливудив,
инь забудет вздёрнутый хорей.
Но увидев, мэм, такие груди,
можно и в аду не зря гореть.
Княжескую выстроив осанку,
уголками губ роняя свет,
промурлычьте, что свою осанну
мог бы я оправить и в сонет.
Но сонету не присуща ересь,
мне же рыжий ветер нашептал
о ложбинке, что упрятал вереск
мраморных посередине скал.
Взгляд ловя, в котором все мы канем,
ничего не в силах уж сберечь,
над другой ложбинкой чёрный камень
обрамлялся белизною плеч.
Если жест выказывает радость
проявлениям всем бытия,-
ту сударушку зовут отрадой
в соловьиных нашенских краях.
Но по кадрам медленных мгновений
женщину, увы, не разгадать.
Вздор моих безверий и сомнений
как сменять на Вашу благодать?
Вот и я, альтовый ключ минора
среднерусских ветреных равнин,
стихоплётного послушник хора
и не профи, лишь любитель инь,
вспоминаю вещие портреты,
на которых Вас уже встречал:
перья, снег, атлас, аи, кареты,
на столе горевшая свеча...
Время только нами и делимо.
Но, идя сквозь этот виртуал,
пусть мы параллелим - лишь бы мимо
нас не разметал девятый вал.
А когда чрез парочку столетий
юноша, впадая в de-ja-vu,
будет Вас опять в стихах портретить,
в междустрочье том я оживу.
И лизнёт нас солнечный котёнок
леденцовым влажным языком.
И стихов светлейшей из девчонок
наплетём мы сорок сороков...
3
Повезло ж кому-то на
"муррр(!)ррк" и "мяуньки"...
Виртуала письмена,
лапки мягоньки.
Но когда - под руку бес
(не стреножь его),
"стихотворческий процесс" -
кража божьего.
Что же ищем между слов:
кожи дрыжики...
Скучно пе(и-?)ть средь соловьёв -
дайте чижика!
В ноосферу и к друзьям
имя теплится.
Чем прекрасен русский ямб:
просто треплемся...
"Сколько сужено "ку-ку",
столько суженых
повстречать бы на веку
из недюжинных,
в ком поскачет, зазвенит
эхо терции...
И не надо - в тот зенит
через тернии.
Сохранить бы только флёр
неумелости,
птичий лад да грешный взор
женской спелости.
"Шухи - всё... И этот свет
фейерверковый".
Вообще, он есть - ответ?
здесь? за дверкою?
"Хрупче крыльев мотылька
жизнь"... За "я"? - Легко.
Но пока к строке строка,
стырим яблоко?