Мелок судьбы зажат в руке,
расчерчено земли пространство,
немецких строчек постоянство
несет поэзия Фуке...
Уснувший ветер, гладь пруда,
задумчивость для привидений
присуща (как прохлада тени),
бегущих мыслей чехарда...
Застыло время, вечность ждет,
как вишня на торте Торенто,
и память с грузом сантиментов
похожа на плывущий плот.
А, впрочем, хватит! Ведь мелок
еще не исписался. Значит,
бильярдный кий решит задачу,
а душу вновь согреет грог.
© Джонни