...Она ему стирала брюки,
а так же штопала носки.
Поэт, заламывая руки,
бродил, от горя и тоски.
И дух здоров. Здорово тело,
а рифма все не шла, не шла...
на самолете не летела,
как танк, на брюхе. не ползла.
Поэт вздохнул. И съел фестала.
А муза, на подъем легка,
всю грязь оттерла с пьедестала,
и пыль с лаврового венка.
Поэт подумал –"Вот корова!
ну, что же, пить или не пить?
Ну, неужель придется снова
из Каттулла переводить??"
Он, озверев, разбил с размаху,
окно чернильницей, цветы...
Перед поэтом, словно плаха
лежали чистые листы...
А муза в магазин слетала.
(Хозяйка лучшая из муз!)
Купила водки, пива, сала,
А так же в овощном арбуз...
Поэт всплакнул. Поел арбуза.
Из крана капала вода.
Очнулся, бедный. Видит, муза...
Как гаркнет ей –«Поди сюда!»
Поскольку,(все же был поэтом),
и даже где-то мужиком,
он одарил ее минетом.
А человечевство – стехом.
........................
На стенах нашего сортира
бывают перлы иногда...
(не сотвори в себе кумира)
..........................
..плесните грязи, господа!
