***
На лица дней
про Осень мысль легла.
Обвислость простыней.
Сиреневая мгла.
Слетает нотный лист.
Захлопнуто фоно.
На крышке пианист
уснул давно...
Ни музыки, ни лет.
И, клятве вопреки,
чудак один, Поэт,
поджёг черновики.
И я ему ору:
- Зачем ты это, Брат?..
- Я жгу свою мууру,
поскольку - Листопад!..
_______________________________
2007.
Ремесло. Стихи. Искусство.