Осень делает ранимой
мою душу,
пронеслась удача мимо,
и я трушу.
Листопад мне только снится,
зелень всюду,
ни дождинки, ни синицы,
лишь верблюды.
Занесла меня нелегкая
далече,
где погода, вечно летняя,
не лечит,
где от осени я спрятался
и скрылся,
и куда-то дни все катятся,
без смысла.
Не дождаться непогоды,
я-то знаю,
и сомнения Природу
не терзают.
И как эта жизнь - прогноз -
однообразен,
И задумаюсь всерьез,
как Стенька Разин.
Может мне уже поплыть,
соленым морем,
поумерить водкой прыть,
и выпить с горя.
Но в ушах уже звенит...
О боже! Восемь!
То будильник, паразит,
тревожит осень.