Он ей писал обрывистым стихом.
Он ей кричал ещё потом.
Но растворялись строки на листе,
И исчезали звуки вдалеке.
Осень, затем зима… и лед в душе…
На сердце лживое клише,
И нет прощения, и по судьбе…
Так и нести порок в себе.
Он не вернется, она не позовет…
Мир, между тем, так и живёт…