Что осталось от мира, который тебе приготовлен?
Ничего, что бы стоило хоть на секунду внимания,
Но забег бесконечности соревнования,
Продолжается кромкой дороги не ровной.
И есть восемь углов, потолок, пол и стены,
Твой приют ненадолго, скорее - до послезавтра,
А еще есть твоя полумертвая, серая правда,
И ты веришь в нее, считая единственно верной.
Каждый день ты ныряешь в колодец железобетона
И всплываешь там, где среди соответствий,
Ты становишься ненадолго за что-то ответствен,
Ровно так, чтобы ты не решился прыгнуть с балкона.