Живу, как в веке позапрошлом,
В одном окошке – целый свет.
Как будто в мире этом пошлом
Прогресса не было и нет.
И не летают самолёты,
И не несутся поезда,
И никакой такой заботы
Нет за пределами гнезда.
Полупочтенною матроной,
Нажившей ум, скопившей жир,
Взираю с узкого балкона
На суетливый этот мир.
На смену лет, и зим, и вёсен,
Почти по кругу, без затей…
И вот – очередная осень,
С листвою пёстрой, всех мастей:
От яркой зелени – до бурой,
Уже раскисшей на траве,
И с уходящею натурой…
И возникает в голове
Идея, мысль, строка за нею
О том, что я – через года –
Возможно, сделаюсь, умнее,
Но вот моложе – никогда…
* * *