Устав от будней , хорошо порой
Смотреть из зала , как артисты ,
Пленяя зрителей талантливой игрой ,
Слух услаждают пьесы музыкой цветистой .
Слова прекрасны . Все – без исключенья .
Знать был поэт любимцем многих муз .
И я ловлю себя на странном ощущенье ,
Что звуки обретают запах , цвет и вкус .
Блистательный актёр читает монолог
Страдальца , гибнущего от любовных пыток .
Нет , не читает – мне испить глоток он предлагает
И в кубок льёт божественный напиток .
Шипит , искрится старое вино
И радугой страстей играет в свете рампы .
Как не похожа речь тех , кто давно
Уж умер , на авторов , живущих ныне , штампы .
Поэт волшебник был – какой букет :
Любви нектар и горечь расставанья ,
И жгучий оставляет след
На языке любимой безответное признанье .
А запах ! Запах будоражит кровь ,
Пьянящей страстию пульсируя по венам .
Волной удушливой накатывает вновь
В миг чёрный охлажденья иль измены .
Шальная мысль – как стать с ним в ряд ,
Как разгадать рецепт Великого Поэта ?
Но мне с подмостков тихо говорят -
Грех непростительный надеяться на это .
И ненасытно за глотком глоток ,
Как горький пьяница в похмелье ,
Я пью – хочу напиться впрок
Хмельного и божественного зелья .
1994 г.