Поэзия бедная, поэзия нищая
Хватаешь подачки, лобзаешь в уста.
Как будто бессмертная ругаешь всевышнего,
В пропитом авто, подбирая слова.
Стихи безответные, стихии не отданы.
И даже придворные больше не лгут.
Ногами бездушными бедные попраны,
Им даже на паперти не подают.
И нет генералов, себя возвышающих,
Ведь более нет у отчизны отца…
Есть мода на золото, мода на партии,
А мода на оды, бесследно прошла.
И стала строфа не дороже апострофа,
Поэмы, не сдашь и за четверть рубля.
И словно ушедшая, вечная молодость
Как век золотой, растворилась в века.
Поэзия нищая и босоногая,
Такая, немытым лицом устрашит…
Бездомная, жалкая и одинокая,
И грешная. Что же поделать? Грешит…
И все же живет, в подворотнях и барах.
За жалкие желчи подачки срывается.
И пусть подрабатывать телом, доводиться…
Но стон этот песней у нас называется!
Поэзия бедная, поэзия нищая
Хватаешь подачки, лобзаешь в уста.
Как девка благая, ругаешь всевышнего,
За все, в чем увы, виновата сама!