Пляшут пО небу кляксами чёрные тучи,
Бас-гитарой мычат в вышине провода,
Мысли - крысы сбиваются стаями в кучи,
Душу рвут на куски, тащат в мрак, в никуда.
Где тот Нильс, что придёт и сыграет на флейте,
Душу, крыс всех собрав, вновь построит в ряды
Умер Нильс, флейты нет. Водки горькой налейте,
Иль хотя бы плесните холодной воды
Я невзгоды, как крыс истреблю беспощадно,
Песней, водкой, стихами, холодной рекой,
Если сам утону...Так и чёрт с ним, и ладно,
Я махну вам оттуда усталой рукой