«…
Сеть. Паутина. Мир мысленных образов лишенный атрибутов реальности. Царство воображения, иллюзии, театр теней, кривых зеркал, где собственное отражение, мечты, грезы порой переплетаются в нечто единое, и уже оно, как ни странно способно порой, вызывать самые настоящие эмоции. Так произошло и со мной. Когда я встретил тебя! Никогда не видев тебя, всего лишь волею случая соприкоснувшись с твоим внутренним миром, я как то сразу почувствовал, что он мне по настоящему интересен, забавен, что он увлекает меня. Твой характер, твоя чистопородная сиамская несдержанность, эмоциональность, категоричность, и в тоже время такая тонкая чувствительность… - это ведь все как на ладони. В твоих стихотворениях, случайных и не случайных рецензиях, в обрывках фраз, в знаках препинания и даже в грамматических ошибках. Это все ты! В какой то момент я начал замечать за собой желание увидеть тебя, узнать тебя живую, реальную. Я начал мечтать о тебе. Уже позже, увидев тебя с фотографии, я удивился тому, как ты оказалась похожа на неё… на мою Ирбис! Тонкая фарфоровая статуэтка, маленькая шаровая молния! Ты должна пахнуть грозовым предчувствием. Ты и есть самая настоящая гроза естественная, живая, полная вспышек и в тоже время по осеннему трогательная, буйная, не признающая ни грозовых, пытающихся тебя скрыть облаков, ни расстояний тебя ограничивающих. Да! Ты такова. И не может быть другой такой. Во всяком случае для меня) Возможно ты этому удивишься, но я давно уже один из «скорпионов» в твоей известной коллекция. И потому это письмо… - прощальное. Я не могу быть одним… И не хочу быть одним из… Остатки моего самолюбия тешит лишь мысль, что из прочего числа твоих жертв ни одному в голову не пришло написать тебе любовного послания!) И значит я единственный. Таким и хочу остаться в твоей памяти)…»
Некий инкогнито ( с позволения автора)
На тонкой ножки гордости бокал,
В его глубинах - темного ущелья,
Уже не первый путник погибал…
Вино самовлюбленности веселье
Дарило мне, и позднее похмелье
Венчало тот убогий карнавал…
Моих сомнений черный виноград,
И капли крови с губ неспелой вишней -
Моих терзаний урожайный сад,
Так новый сорт – «Самовлюбленность» вышел,
Но каждый «фрукт» в букете вин - не лишний…
И даже ты, мой вспыльчивый гранат…
Красив, умен, талантлив…Горьковат, -
Изысканная для вина приправа…
Щепотка специй…Кто же виноват,
Но я имею авторское право
На ревность, на любовь, на вкус шершавый
Твоих молитв…Патент на этот яд.
Да, знаю, ждал, что я, глотнув вина,
От слов любви расслаблю пояс джинсов,
Пусть бдительность – не крепкая стена,
Но крепость - против рыцарских бесчинствий
И каждый был хоть в чем-то, но единствен,
И с каждым ночью разная Луна…
Вино порою тоже, как вода…
В немом кино, как иностранный титр…
С тобой любой глоток же, как беда…
В холодной мгле твои «объятья» - свитер…
И ты для нот моих был как пюпитр
И я играла ТАК, КАК НИКОГДА!!!
Срывая плющ, с «разросшихся» террас,
И выгнав из души всех поселенцев
Вновь я, как ирбис, шла на запах фраз -
На запах крови раненого сердца,
Незрелая влюбленность – это средство
Почувствовать огонь сквозь толщу ряс…
Мое вино… Ты в нем - ингредиент…
Вкус древней и языческой отваги,
Где горечь страсти – веский аргумент,
Чтоб резали прохожих с верой таги…
Я ж жертв не требую, хотя я и не ангел,
Но и не откажусь от сладких рент…
Прекрасный вкус вина – не к шалашу…
Я не ищу в душе чужой приюта…
Пусть я ПОЧТИ «прости» произношу,
Но это только редкая минута…
Пустует в сердце капитанская каюта…
И потому прощенья не прошу…