Досуха вычерпывают дни,
до отказа корки и подкорки.
Бочке из-под кваса я сродни,
что со звоном катится под горку
розовым вечерним переулком -
так легко. Так выпито. Так гулко.
Голова пуста - и вечер пуст.
Чуть саднит отсутствие печали.
Чуть сбоит - уже привычно - пульс.
На плите покашливает чайник,
и слегка запаздывает полночь -
как всегда, когда зову на помощь.