Ещё один весенний день.
Тепло и солнечно. Однако,
На дне приподнятого мрака
Лежит везде ночная тень.
И что тревожило вчера
На это дно идущий разум,
Тревожит и сейчас. И сразу
Ясна становится игра.
Опять игра. С самим собой.
С днём. С ночью. С выжатым рассудком.
Где боль – не более, чем шутка,
Стихи – не более, чем боль.
Не всё так просто и легко,
Как мне хотелось бы порою.
Я мог бы думать про другое,
Но то, другое – далеко.
А то, что здесь рождает хруст
Незваных дум в мозгу усталом,
Сегодня значит слишком мало.
Стакан наполовину пуст.
апрель 2007