Ты старомоден - вот расплата
За то, что в моде был когда-то.
С.Маршак
У нас тогда, в шестидесятых,
Столь невзыскателен был вкус,
И у клопов был запах мяты,
И привлекателен Гангнус.
В обертке ложь была красива
Из ярких фраз и громких слов,
И мы кричали ей: «Спасибо!»
Ладони разбивая в кровь.
Со сцены те, кому давали
Ствол микрофона, сверху вниз
Так зажигательно вещали
Про героизм, патриотизм.
Клялись в любви к родному Дому,
И поднялись на этой лжи,
И укатили в Оклархому,
На Дом, простите, положив,
На этих Машу, Дашу, Федьку,
В них так поверивших весьма
И поменявших хрен на редьку,
Так и не выйдя из дерьма;
И на берёзы, на осины,
На омертвевшие поля,
Русь, из чьих жил сосала силы
Столетья серенькая тля.
Но всё же иногда иуда
Гостём летит из-за бугра
Сюда, к завшивевшему люду,
Чтоб тот кричал ему: «Ура!»
Чтоб гордо именуясь «классик» -
Не шваль, не шут, не конь в пальто –
Здесь загрести деньжат из кассы,
Ведь за бугром он так – никто,
И снова лжёт назло природе.
Так хочется сказать ему,
Что рухлядь старая – не в моде:
Ты тут не нужен никому.
Но мог бы всё-таки ты, бывший,
И подработать, спору нет,
Как паучок, в смоле застывший,
Или в кунсткамере скелет.
* * *