* * *
- Ко мне, мои стихи!
( Так о спасенье грезят!)
Я задыхаюсь, я, наверное, умру:
пока Господь сажал
цветы на Бетельгейзе,
здесь проросла тоска,
и бьется на ветру.
Непаханая боль
дала такие всходы! –
повсюду жёсткий тёрн,
не годный стать венцом…
Маниакальный век,
считающий доходы,
как жутко мне с тобой
стоять к лицу лицом!
На сувениры крест растаскан
и распродан,
Голгофы чёрный горб
сравняли под базар,
И золотой телец,
восславленный народом,
лосниться в небесах
созвездьем плах и кар…
Сюда, стихи мои! –
другой мне нет защиты, -
Я бесполезна тут, нелепа и смешна…
Как противостоять тем,
в ком душа убита,
зато скупает мир –
по бросовой – мошна?!